第1596章

他没敢回应苏盘的挑衅，甚至没敢去捡那个刚刚滚到底线附近的篮球。

因为苏盘还在看着他。

眼神空洞，没有焦距，像是透过他在看某种更遥远、更残忍的东西。

那是一种顶级掠食者面对即将断气的猎物时，特有的、乏味的平静。

哔——！

裁判的哨声像是从另一个维度传来。

苏盘把球扔给裁判。

转身。

那个转身的动作极其缓慢，左腿像是拖着千斤重的铁锚。

脚掌落地时，没有任何缓冲，首接拍在木地板上。

嘭。

每一步都像是砸在掘金队的心口上。

“防守！该死的！动起来！”

马龙在场边吼叫，声音嘶哑得像破风箱。

还有两分钟。

14分的分差。

理论上还有机会。

NBA发生过35秒13分的奇迹。

但奇迹需要一种名为“希望”的燃料。

现在的百事中心球馆，空气里只有绝望的尘埃。

穆雷带球过半场。

他很快。

他是掘金最锋利的矛。

但他此时甚至不敢看一眼内线。

那个穿着紫金23号球衣（假如苏盘穿23或者其他大号码）的巨兽，就站在油漆区边缘。

单腿站立。

像一只受伤的白鹤？

不。

像一座随时会崩塌压死人的危楼。

穆雷把球传给了戈登。

戈登看了一眼篮筐，又看了一眼苏盘。

苏盘没动。

甚至没举手。

他就那么垂着双臂，巨大的身躯随着呼吸微微起伏。

那种无视，比封盖更伤人。

你投吧。

我不屑于防你。

戈登咬牙。

这是一种羞辱。

他起跳，投篮。

动作僵硬得像是刚学会打球的新手。

篮球砸在篮筐前沿。

崩得老高。

一道巨大的黑影遮住了灯光。

苏盘没跳。

他只是踮起那只完好的右脚，单手在空中一抓。

那只手大得离谱，篮球在他手里像个橘子。

落地。

没有传球。

苏盘把球死死护在怀里，肘子向外支着。

那是一对锋利的绞肉刀。

没人敢上来抢。

波普试探性地伸了一下手，苏盘猛地回头。

眼神凶戾。

波普触电般缩回手，退后两步。

全场哗然。

这就是统治力。

不是飞天遁地的暴扣，不是眼花缭乱的运球。

是站在那里，就让对手不敢呼吸。

终场哨响。

108：94。

湖人先下一城。

苏盘没有庆祝。

也没有和队友击掌。

就在红灯亮起的一瞬间，那个刚才还硬得像铁一样的男人，突然晃了一下。

巨大的身躯向左倾斜。

“苏！”

詹姆斯离得最近，一把抄住苏盘的胳膊。

浓眉也冲了过来，扛住苏盘的另一边。

两个人架着这座肉山。

“别叫医生。”

苏盘的声音很低，只有他们俩能听见，“别让担架进场。”

詹姆斯一愣，随即明白了。

这是在向对手示威。

哪怕腿断了，也要站着走出去。

这是给掘金最后的心理重击。

“听他的。”

詹姆斯低声对浓眉说，“架着他，走稳点。”

苏盘把全身的重量都压在两个队友身上。

但他昂着头。

目光扫过此时一片死寂的观众席。

扫过那些穿着掘金球衣、面如土色的球迷。

扫过想上前采访却被保安拦住的记者。

摄像机的闪光灯疯狂闪烁，把他的脸映得忽明忽暗。

他像个刚刚结束战役的角斗士，拖着残躯，巡视着被他征服的领地。

走入球员通道的阴影前，苏盘停下了。

他回头。

看向球场另一端，正双手叉腰、一脸迷茫的约基奇。

苏盘抬起右手，指了指自己的左膝盖。

然后做了一个抹脖子的动作。

没有说话。

但所有人都读懂了那个意思：哪怕只有一条腿，我也能杀了你们。

更衣室的大门关上。

隔绝了外界的喧嚣。

噗通。

苏盘一屁股坐在那张特制的加宽椅子上。

“嘶——”他倒吸一口凉气，五官扭曲成一团，“水！冰块！快点！”

刚才那副不可一世的霸王样瞬间消失，现在像个要糖吃的巨婴。

队医加里·维蒂（如果是老湖人设定）或者现任首席队医冲了过来。

朱迪·塞托虽然不再是首席，但作为科比曾经的御用理疗师，这种关键时刻她一首都在。

她手里拿着剪刀，眉头紧锁。

“别动，我把护具剪开。”

更衣室里安静得可怕。

詹姆斯没去洗澡，浓眉也没心情玩手机。

所有人都围着苏盘。

哈姆教练（或者沃格尔）在旁边来回踱步，光头上一全是汗珠。

“如果是韧带撕裂……”

哈姆喃喃自语，“赛季就完了，不管是他的还是我们的。”

剪刀咔嚓咔嚓剪开那层厚厚的肌贴。

暴露出苏盘的膝盖。

所有人都屏住了呼吸。