第1593章

苏盘动了。

他没横移太远，只挪一步。

可那一步，正好堵在传球线。

约基奇传球被迫抬高。

球弧度高了半尺。

穆雷接球时间晚了。

他只能强投。

球砸筐。

弹出。

蜂鸣器响。

湖人赢。

丹佛主场一片死寂。

只剩球落地滚动声音。

湖人球员冲上来抱成一团。

詹姆斯抱住苏盘，力气很大。

他在苏盘耳边说：“你真疯。”

苏盘手撑在詹姆斯肩上，膝盖疼到站不稳。

他嘴里却只吐出一句：“别抱太久。我腿不喜欢。”

詹姆斯笑骂一句，把他松开。

戴维斯冲过来，想抱又不敢碰他膝盖，手尴尬停半空。

苏盘看他那样，低声：“你也怕？”

戴维斯咬牙：“我怕你真废了。”

苏盘盯他：“怕就练。练到我不在，你也能把他们打废。”

戴维斯怔住。

这话像骂，又像交接。

赛后采访通道。

记者比上场更多。

麦克风像枪口。

他们不关心战术，他们只想要爆点。

“苏盘，你带伤复出拿下关键球，你想对昨晚那句‘配不配’再说点什么吗？”

苏盘站在灯下，汗还没干，护膝黑得发亮。

他把毛巾搭肩上，眼睛扫过一排话筒。

他没有立刻开口。

他先看了一眼不远处的湖人公关。

公关脸色发白，嘴唇在动，像在无声求他别乱说。

苏盘收回目光。

他开口，语气平得吓人。

“昨晚我说对手配不配。”

苏盘说，“今天我改一句。”

记者眼睛亮得像狼。

苏盘继续：“配不配，永远不是他们说了算。是我上场那一刻算。”

通道瞬间炸。

有人尖叫，有人笑，有人骂。

沃格尔从后面挤过来，伸手想把苏盘带走。

苏盘却抬手按住沃格尔手腕，轻轻一按。

“教练。”

苏盘低声，“别急。”

沃格尔愣住。

苏盘转向记者，补了一句更狠的。

“还有。”

他看向镜头，“我膝盖疼。很疼。可疼有个好处。”

记者追问：“什么好处？”

苏盘把毛巾拽下来，手指敲敲护膝，声音清脆。

“疼让我记得。”

苏盘说，“谁想把我拉下去，我就把谁一块拉下去。”

说完他转身就走。

公关差点晕过去。

沃格尔扶额，嘴里骂不出来，只能加快脚步跟上。

詹姆斯在后面笑，笑得像在忍疼。

戴维斯跟在苏盘身后，看着他走路那点轻微跛。

戴维斯眼里有火，也有怕。

他忽然明白。

这个系列赛，信息差不止在对手那里。

在队内也在。

苏盘到底还能撑多久，没人知道。

苏盘自己也不全知道。

可他会把“不知道”变成武器，逼所有人跟着他进绞肉机。

回到大巴上，车门一关，外面嘈杂被切断。

苏盘坐到最后一排，刚坐下就把护膝拉开一角。

那圈红印比昨天更深。

他用指尖按一下，疼得额头汗又冒出来。

他骂一句：“操。”

骂完，他把护膝重新扣回去。

扣得更紧。

他靠着座椅，闭眼。

耳边是大巴发动声。

前排有人在讨论下一场调整，有人在笑，有人在喊庆祝。

苏盘不参与。

他脑子里只有一个画面。

约基奇最后那次外撇，传球弧度高了半尺。

半尺，决定胜负。

他在心里把那半尺记下来。

然后把更大的目标压上去。

下一场，掘金会更狠。

裁判会更严。

媒体会更疯。

他的腿会更疼。

可他也会更清楚。

怪物不靠完美身体。

怪物靠把每个缺口都变成陷阱。

大巴驶离球馆，灯光往后退。

苏盘睁开眼，盯着窗外黑夜，低声说了句没人听见的话。

“还没完。”

大巴车内的空气浑浊，像是被挤压过几次的罐头。

苏盘闭着眼，能感觉到手机在口袋里疯狂震动。

不用看也知道。

推特炸了。

国内的虎扑、微博肯定也在炸。

但他没动。

他在数自己的心跳。

一下。

两下。

有点快。

不是因为疼，是因为兴奋。

那种把猎物引入陷阱前的兴奋。

前排，浓眉（戴维斯）回头看了三次。

每次都只敢看苏盘的头顶，不敢看那条腿。

浓眉很慌。

他怕苏盘真的废了。

如果苏盘废了，内线的绞肉机就得他去填。

那是约基奇。

那个塞尔维亚胖子看着软，其实全是肉盾和肘子。

浓眉不想一个人抗。

“AD。”

苏盘突然开口，眼睛还没睁。

浓眉吓得一哆嗦，手机差点掉了。

“啊？盘哥，咋了？”

“别看了。”

苏盘声音沙哑，“明天还要你干脏活。”

浓眉喉结滚动。

“你的腿……”

“腿没事。”

苏盘睁开眼，瞳孔黑得发沉，“脑子有事才可怕。”

……

丹佛。

掘金队录像分析室。

迈克·马龙教练站在屏幕前，手里的遥控器快被捏碎。

屏幕上定格着苏盘敲击护膝的画面。